Aub, Max - El laberinto mágico 5 - Campo del moro [pdf] by armauirumque

Author:armauirumque
Language: eng
Format: mobi
Published: 2011-11-28T09:58:41+00:00

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—¡Como me enterara de que Julián toca a otra, lo mato! —clama Mercedes.

—¿Lo matas o la matas?

—Depende de como los cogiera.

—Pues yo estoy tranquila.

—¿Tienes una varita mágica?

—No, hija; pero Carlos no tiene tiempo.

—Feliz tú, pero si de veras me entero, los hago papilla. ¿Te molesta hablar de eso? ¿No te importaría que Carlos...?

—Sí. Pero hay otras cosas.

—Estás chalá. Donde hay un hombre, lo demás, boca abajo.

—A ti lo mismo debe darte —le contesta Manuela, con buena intención.

—Lo mismo me da ¿qué?

—Boca abajo o boca arriba.

—¡Mira por donde sale ésta!

Preparan gasas.

—Julián no apareció anoche.

—Como están las cosas no tiene nada de particular.

—Ése, con y sin alzamiento... Feliz tú que lo tienes controlao.

Manuela sabe que, a no ser por la guerra, no hubiese podido compartir la vida de Carlos Riquelme. La tomó porque la tenía a mano, porque no tenía tiempo de buscar a nadie, porque vive en el hospital; porque no piensa en nada como no sea en operar y ni siquiera en la traqueotomía pasada ni en la amputación que le espera, sino en lo que está sajando de la mejor manera posible.

Calla, segura de que si le hablara de su amor no daría con las palabras necesarias, ignorante como lo está de los sentimientos de su amante. Cree que al cirujano le basta la comodidad. Les oprime la falta de tiempo, los heridos a los que no se ve fin. La mujer sueña con pasar juntos todo un día. Para poder dormir —comenta Riquelme—. Dormir, lo único que apetece de verdad.

Opera desde las seis de la mañana: un niño de doce años con una bala cerca de la quinta vértebra, un viejo con otra en el abdomen: quince perforaciones; un mozo con la rótula derecha vuelta astillas; otro con la tráquea hecha polvo; amputa la pierna izquierda, a medio muslo, de un capitán que conoce. Esperan cientos. Falta toda clase de elementos: gasas, sondas, desinfectantes.

No hemos atacado, no hemos rechazado al enemigo. Son balas republicanas.

—¿Duelen más, no?

Hablan de miles de muertos. Hablan, ellos, los muertos. Toma excitantes para no dormir, calmantes para no dejarse arrastrar por los nervios. No puede más. A cada momento teme cometer una barbaridad. Le asiste Mercedes, con Julián en la mollera:

—Aunque sea un momento nunca deja de pasar. O llama. ¡Haber llegado a esto!

—Cosan. Otro.

Otro, otro, otro: anarquistas heridos por comunistas, comunistas heridos por republicanos. Todos E l l a b e r i n t o m á g i c o ( 5 )

Max Aub

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C a m p o d e l m o r o

éramos uno.

Leoncio Moreno se le muere en la mesa de operaciones. No resiste, a su edad, la anestesia, sin contar que el que la aplica no puede con su alma. El cirujano abandona bata, gorro, guantes.

—Dejadme en paz un par de horas. Después, ya veremos.

Se mete en un cuartucho, que antes servía de trastero, al fondo de un pasillo. Han puesto allí, desde hace meses, un catre y una silla. Hace tiempo que los cuartos de los médicos internos albergan enfermos.

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